Непосвященный это не поймет, наверное...
Когда-то один мой бывший уже друг сказал мне, что Лара это занудство и что-то там еще… Эх, надо пролистать мой днев назад и там найти мою гневную запись по этому поводу…. Надо бы
Но непосвященный не поймет
Я нашла эту запись
«Не могу молчать, хоть и обещала никогда не высказываться по поводу чужих интересов. Но молчать сил нет.
Вчера один друг сказал мне, что песни Лары слушаешь и тут же забываешь. НУ НЕ ТАК ЭТО! НЕ ТАК!
Он сказал, что не любит классику. Я понимаю, правда понимаю и уважаю чужие интересы, признаю, что все люди разные. Но объясните мне, как талантливый и просвещенный человек может не любить классику – ведь классика, это прежде всего «мелодия», это перелив звуков, это гармония, это полнота, это живой звук, это ритм, это любовь и ненависть голосом скрипки, дружба в интонации пианино, загадка в мелодии арфы. Я не понимаю, как можно не любить голос Лары – ведь она СОВЕРШЕННА. И не стоит возражать мне, я ПРАВА, я ПРАВА, потому что МУЗЫКА это не все это новое, компьютерное, искусственное, модное и проходящее, музыка вечна именно в той форме, что изобрели ее много-много лет назад! Ничто не может заменить классику, ритмы скрипки, пианино….
И пусть обидятся на меня поклонники современной музыки, но если вы не любите классику, значит вы ограничены, так как не способны понять и прочувствовать глубину настоящего, глубину вечного»
А теперь я понимаю одну вещь, так хорошо понимаю. Тот человек, что сказал мне, что песни Лары забываешь сразу же…. У него просто холодное сердце. Холодное каменное сердце. Холодное. Каменное.
И вот теперь я понимаю.
Как хорошо, что таких людей больше нет в моей жизни.
Я ему Лару не простила, вот в чем вся соль) Просто Лара это как лакмусовая бумажка – если ты не слышишь ее сердцем, значит у тебя нет сердца. А с такими у меня не может быть ничего общего. Увы.
Comme ils disent
J'habite seul avec maman
Dans un très vieil appartement rue Sarasate
J'ai pour me tenir compagnie
Une tortue deux canaris et une chatte.
Pour laisser maman reposer
Très souvent je fais le marché et la cuisine
Je range, je lave et j'essuie,
A l'occasion je pique aussi à la machine.
Le travail ne me fait pas peur
Je suis un peu décorateur un peu styliste
Mais mon vrai métier c'est la nuit.
Que je l'exerce travesti, je suis artiste.
Jai un numéro très spécial
Qui finit en nu intégral après strip-tease,
Et dans la salle je vois que
Les mâles n'en croient pas leurs yeux.
Je suis un homo comme ils disent.
Vers les trois heures du matin
On va manger entre copains de tous les sexes
Dans un quelconque bar-tabac
Et là on s'en donne à cœur joie et sans complexe
On déballe des vérités
Sur des gens qu'on a dans le nez, on les lapide.
Mais on le fait avec humour
Enrobés dans des calembours mouillés d'acide
On rencontre des attardés
Qui pour épater leurs tablées marchent et ondulent
Singeant ce qu'ils croient être nous
Et se couvrent, les pauvres fous, de ridicule
Ça gesticule et parle fort.
Ça joue les divas, les ténors de la bêtise.
Moi les lazzi, les quolibets
Me laissent froid puisque c'est vrai.
Je suis un homo comme ils disent.
A l'heure où naît un jour nouveau
Je rentre retrouver mon lot de solitude.
J'ôte mes cils et mes cheveux
Comme un pauvre clown malheureux de lassitude.
Je me couche mais je ne dors pas
Je pense à mes amours sans joie si dérisoires.
A ce garçon beau comme un Dieu
Qui sans rien faire a mis le feu à ma mémoire.
Ma bouche n'osera jamais
Lui avouer mon doux secret mon tendre drame
Car l'objet de tous mes tourments
Passe le plus clair de son temps au lit des femmes
Nul n'a le droit en vérité
De me blâmer de me juger et je précise
Que c'est bien la nature qui
Est seule responsable si
Je suis un "homme oh" comme ils disent.